悲伤曲调

当一个个跳动的音符有序地排列在乐谱上，那便成了曲调。或许，曲调是一首歌的肯架所在。但是，只要魂依存，不成曲调也是歌。

人生之路或许就是一首歌曲的演绎，曲调使之精彩、华丽。但是，即使不成曲调，变得苦涩，它依旧有别样的精彩，别人如此，我亦如此。

小时间，或许是出于对那五彩缤纷的无端喜爱，我迷恋上了画画。一开始，父母以为我仍像过去一样，对一件事只有三分热度，便放任我随心去做，但是这次，我却就此走上了一条不归路……

一条条永远画不直的直线，一块块永远无法完美的阴影，这美术似乎与我想象的截然不同，而老师告诉我，这由黑白线条光影组成的素描是世间最美的艺术。厌恶、失望一下子在我的心中充盈，这份艺术和我想象中的五彩缤纷截然不同，但我殊不知，它竟将成为我的人生之歌中的一段不成曲调却又精彩的曲谱。

几年的学习后，那一尘不变的黑白已从不适变为习惯。我用一张白纸、一支铅笔描绘着光彩亮丽的大千世界。在纸上，似乎一切都变得黯淡无光。可这确是最真实的，毫无装饰的世界。观阅世界名家们的作品，那光与影、黑与白之间透射着人世间的人情冷暖，一条条不变的线勾勒着世界的轮廓，简单却又富有深义，而这总会发人深省，引发我对世界的深思。

然而，或许注定无艺术天赋，在学业压

车里悠悠地在放大悲咒，没有起承转合，没有波动跳跃，不成曲调也没有歌词，但它却唱着人间的悲喜善恶。这大概也是歌吧，我想。

就像没有经过雕琢的东西才有价值，没有规划的生活也是人生。

从小，妈妈就为我安排好了一切。在她的规划下，我收起了属于我的真性情，学习一项又一项的那所谓的“爱好”，整天忙碌奔赴下一个战场。我成了大人们眼中的乖乖女，小才女，小小年纪就有所成就，还经常被当成大人口中那个“别人家的孩子”教育自己的孩子。然而，这种感觉，于我，却像是一匹披着羊皮的狼，有着光鲜可人的外表，却终是掩埋了那颗放荡不羁的心。

转机出现在这个寒假，妈妈似乎是顿悟了什么道理，交给我二十天的时间自我安排，并希望我的表现能让自己满意。

于是，没有了条条框框的束缚，没有了紧凑有序的计划时间表，手里握着这又长又短的二十天，心中不禁泛起一阵涟漪，小小的激动四处漫延。

第一天，我小心翼翼地摆弄着时间，生怕弄丢了什么，紧张和不安让我心生焦虑，我竟然不知道如何安排。

但之后，似乎一天比一天好，我好像掌握了自己的节奏，知道了我自己的适应。宽松，不紧张的节奏更让我充足，或许随性也是一种生活。

在随性中，我找到了学习和生活的乐趣。尽管是没有规划，没有紧凑

历史长河的两岸，矗立着无数英雄挺拔的身躯，那浩浩荡荡的流水，似乎在倾诉着一个个荡气回肠的故事，演奏着一首首不成曲调的歌。

荆轲刺秦

“风萧萧兮易水寒，壮士一去兮不复还”是谁在易水河畔高唱，是你吗，荆轲？“太子，臣定不负您的期望，誓死刺死秦王，为了燕国报仇，为了天下苍生报仇。”说完，你坐上马车，义无反顾地离开燕国。你虽背负着燕国的存亡，但临危不乱，怎奈秦王诡计多端，躲过你的致命一击，而你却被千刀万剐。

荆轲，你的使命虽没有完成，但也是一首悲壮的歌。

屈原投江

“举世皆浊我独醒，众人皆醉我独醒”。是谁在汩罗江边长啸，是你你吗，屈原？你因为屡次进谏而被免职，你心如刀绞。为了楚国的存亡，你倾付了自己的一切，可却什么也没有得到，看到的，只有王公大臣们的纸醉金迷的生活。你第一次流泪，那是无奈的眼泪，你不愿看到楚国的悲惨命运，纵身一跃，跳进了奔腾不息的汩罗江。

屈原，你的报负虽无人问津，但也是一首华美的歌。

苏轼被贬

“持节云中，何时遣冯唐？”是谁在黄州城外打猎，是你吗，苏轼？马蹄轻扬，千骑飞扬如风般卷过山冈，为首之人气宇轩昂，何等豪放。劲风起，吹起帽子，一缕华发，斑驳你的双鬓

悲伤，是一种愁绪。悲伤，使人忧愁；悲伤，使人痛苦；悲伤，使人想念。那天，我最深刻的体会了悲伤，那天，我终身难忘。

中秋夜，明月。今夜，母亲便要离开我去外地打工了，可我内心如此不舍，尽管平常母亲是那么的唠叨，可我现在才明白母亲是为我好，也明白了那些絮叨是多么美好，只是，家境如此，我又能怎样挽留呢？只能默默伤心罢了。

路漫漫，二人行，唯有寂寞回荡。我和母亲上了公交车，但一路上却无话可说，而这辆前往火车站的公交车的马达声如同在倾诉我们的忧伤。

秋风啸，明月泣，徒增心中凄凉。下了车，一阵秋风吹来，使我们心中倍感凄凉，心中无数悲伤，都在此刻绽放。明亮的月光，映在我们忧伤的脸庞，此刻的明月，定然在为我们的即将分离而无比悲伤。走向火车站的途中，我们终是忍不住而轻轻啜泣。

火车外，汽笛响，心中悠远回荡。进入车站，喜悦和悲伤的声音混杂在一起，或许没有《悲怆奏鸣曲》的忧伤，也没有《A大调抒情小夜曲》的喜悦，但那声音却充满了温暖，谱写出了奇妙的乐章。我们坐在椅子上，等待着火车的到来。屏幕上逐渐接近的列车号宣告着我们即将分离，那辆火车悠扬回响的汽笛声是我们分离的预言。母亲在临走前还在叮嘱我要好好学习，天冷要多穿点衣服。这最后的叮嘱使我热泪盈眶，而我只来得及发出最后的道别，母

窗外——外面的风极大，行人都弯着腰艰难前行。

窗内——熟悉的墨香，笔墨在纸上一遍又一遍的行走着，身子要正，拿笔姿势要精准，每一次笔落在纸上的时候都是一次考验，极其安静的书法室，写字将就的就是要慢要静要稳要心无旁骛，这么大的屋子，连空气的流动也是放慢速了的。窗外急速的秋风和窗内极缓的空气在我内心产生了微妙的化学变化。刚接触的时候很新奇，心里总是蠢蠢欲动荡不安。可时间一久，就有些不安稳的感觉，心有些不定了，这个时候该练好的笔画我却并没有掌握，每一次下笔的时候总是心里一颤，手一抖，便不成样子了，这时外面下起了大雨，我的心情有些烦躁，身体开始躁动不安了。冲动的魔法给我了放下笔的勇气，靠在椅子上一动不想动。脑子里都是埋怨，为什么都这么多天了我还是没有掌握技巧，难道是我不适合写字么？我多么想写出令人瞩目的文字啊！我是多么爱写字只有我自己知道。

外面的雨还在下着，天有一些昏暗。我抬起头来，在昏暗中我看到了一束光。在我的对面有一个和我年龄相仿的女孩儿，发丝轻轻抚摸着她认真的面庞，睫毛弯弯的眨啊眨，尽管是四十五度的低着头，但我仍然可以看到她明亮的眼睛里透出的光芒，她手拿着笔，自信又熟练的在纸上行走，一行行靓丽的字展现

第一次读郭敬明的小说《悲伤逆流成河》，也是第一次接触到他的文字吧，以前就觉得他好像很受我们青少年的欢迎，读到中间的时候，感觉郭敬明的文字没有什么了不起，很对不起“文坛新星”这个称呼啊，如果是我第一次读小说，肯定会佩服郭敬明的文字，那些故事中穿插着景物描写，很有背景感，还打了很多很多的比方，可是我几乎读的所有小说都在人物的行动中穿插着景物描写，就觉得他的文字没有什么了，有点俗。如果我有一定的阅历，如果我读书读到一定的程度，我想我也可以达到他那样的水平，但我还是像着了迷一样地读着他写的文字，以至于我在一天之内就把整本厚厚的书全都读完了。当读前半部分的时候，虽然同情易遥的遭遇，但并没有感到多大的悲伤。但是当我读到齐铭的心里话时，突然有种想哭的冲动，再读到一两行就哭了出来，不知道这哭是不是只包含着同情。这哭又重新把我拉回到被悲伤环绕的漩涡里，忆起了那些被悲伤覆盖的日子，唤起了我重新写文字的欲望。第一次体会到郭敬明的文字原来有这么大的魔力，尽管没有太多华丽的词藻，没有太多煽情的描写，但依然感觉是如此真实，从未有过的真实感。原来我一直揣摩的是郭敬明的写作手法而不是他创造的意境，我觉得一篇文章，意境最能打动人心。

其实蛮喜欢易遥的，欣

我们被窝之外的空间，无穷无尽的是无可奈何的世界。我们自得其乐的把玩着手机，重复着编辑，发送的游戏，只为把垒好的一字一句送去一个较好的地点。

但有些语句，发送了，便无处可寻。找得到的只是，对方收件箱中未删的几条已读简讯。久了，便会储存的残破缺损，那些肉麻的许诺也将回归书本，不再诱人。

每一场盛大的悲伤到来时，总有一个“永远”在不久前埋下伏笔。爱被限制上一个永远的定义，就如在荒野掩埋既定的悲伤，AI在乐此不疲的转动中分解，湮灭。所谓的时效，便应运而生了具体的数值——眼泪下落的滴数。落得凄婉，却缺乏力度。倘若爱有一段彩页，放上书签，再被概括上一种誓言，好似一种伤痛噬入另一种伤痛，痛到鲁迅笔下的麻木方休。

永远在字典里所仅有的一席之地，抵不过嘲讽与蔑视的华丽，戴着谎言和欺骗的假面，在现代无忧无虑地蔓延，卑微到可怜路边的白瓷轮廓分明，黑白错综的线条割痛视野，滋润了回忆。

天边浓云挥散不去，集愁成雨，密密麻麻地下了一昼一夜，走廊尽头的窗沿，晨曦雨线，将昨天的梦境冲刷的不值一钱。一把伞的厚度足以分明阴与晴间微妙的界限，细雨闲步，走在没有我们依旧精彩的城市长道，青树红砖，小憩凉亭，依偎出一部悲情肥皂剧。典当的幸福，已没

阳光照进病房的时候，她的眼睛已经睁开了，漠漠地望着天花板，脸上的表情，是沧桑，是释怀，或是惋惜。没人知道，她，是我的奶奶。

年轻的时候，奶奶放弃学业，学习唱歌。在文工团里她是一个小太阳。“他们都说我唱歌好听，我们为什么，他们又说那声音听着舒服。”奶奶眼里噙着泪，沙着嗓子，诉说着从来没有对别人说过的事情。

没错，她哑了。再也不能唱歌了。她还是那么向往音乐，当广场上有人在唱跳时，她总是伸长脖子望望，然后又垫起脚尖，张开嘴，却又不发出声音。良久，又低下头离开。越发佝偻的背影承载着的落寞，也许只有那位老人知道罢。

我们不愿她的背越来越低，不忍看着她强迫自己离开有音乐的地方。后来，妈妈叫来了文工团的爷爷奶奶们。当然，奶奶并不知情。

“天冷了。”奶奶缓缓呵着气，悠悠地脱了鞋，家里响起低低的歌声。奶奶愣在了原地，然后她笑了笑，抹着眼角低头告诉自己：“又出现幻觉了不是……”我听着，听到了她的虚幻的坚强下的不愿面对自己，她的害怕源于不自信。

她的步伐更缓了，眼泪一滴一滴落下来，因为歌声并没有停。她开始寻找音源。我知道，她急于关闭它，急于逃避它――老人，害怕面对。文工团的爷

浓烈的橙色涌进被刷得崭白的墙，逃进他的眼里，反射出别样的斑光。只一人倚一床，柱一杖，只着一大衣，长裤，静若雕塑。

年过耄耋，他的年代，他的青春，就像一曲被切碎的歌谣，支离破碎，拾不起，拼不拢。

十七岁吧，风华正茂，谁都有一个张扬的黄金时代。是的，张扬。张扬到叛逆，张扬到不屑于被拘束于书本之中，他愿意去闯荡，这个小地主家庭，让他也不能满足。于是，他出走。战事刚平的春天，辽沈风静，淮海波平，平津夜宁。渡过江流，南京城飘起镰刀与锤头的战歌。连滚带爬地，几近不拖儿带女的仓皇。在涌动的人流之中，他难以逆流挣脱，他被带走了。

窄窄的海峡，似远隔万里。在人头攒动的船上，难忍的海腥直刺鼻腔，即使曾是摇船好手，此刻也如风雨中的鸭子，慌乱，呕吐成了他日常作息之外，唯一剩下的，足以挨过时间的事情。

四面围海的宝岛，明明是海空兼备的交通要地，却又如同一围住囚犯的，阴冷的监牢。如何逃出那里？天涯边，古桥上，唯唱人断肠。几乎跑遍整个台湾的他，几次陷入国民军的封锁线，两年的时间，让他摸清了每个港口。摸着黑夜的轮廓，触着风的声音，他挤上货船，经手几番电筒的搜索，他放下了安全船，渡着风啸，划回大陆。

已经抖光了钱袋的他无可奈何，仍是挤着，藏着，挟着，腋着，在泥泞里跌倒了好几次，裹着一身

悲剧的人生，却不一定要悲伤来相待。

——题记

窗外细雨霏霏，滴滴答答地打在铁皮上，惊醒了我。抬头，滚滚乌云与蓝天相撞，那蓝，却瞬间被吞噬了。鸟群也落荒而逃，惊惶地鸣叫，散作一团。松了松手臂，一阵麻痛感。不知，已看了多久。

人间四月的天，并不像那“林下美人”所言，是暖，是爱，是希望。

那是一八六五年的阴沉四月，那一年，美国南北内战以南方的投降告终；那一年，北美南部的庄园里，却没有阳春四月的鲜妍降临；那一年，战火残余的硝烟弥漫了世界。仰望那片天，却看不见蓝，看不见那曾最明媚的色彩。

在众多的废墟里，那片塔拉农场却是最早苏醒的。疯长了一年的野草被除去，菜籽、棉花籽被播下，首次迎来了战后的春天。谁又能想象，这一切，全是一个女人在支撑着？

她，便是郝思嘉·奥哈拉。一个有着一半爱尔兰血统的美丽女孩，一个令人折服的奇女子。

豆大的雨滴砸进，打在脸上，冰凉凉的，就像此刻悲凉的心。那成吨的棉花燃烧了多久，那黑烟熏的多少人泪纵横？望去，南方那片土地上，却只有遍地的尸骨，破败的马车，忿怆的哭泣……

恍惚了，那片朦胧暮色里，褐色土地上。那些圣洁的、高耸的、白净的宫殿般的房屋，那青绿色的天，宁静